… или российская действительность другими глазами.

Милый дедушка, Константин Макарыч!

И пишу тебе письмо. Поздравляю вас с Рождеством и желаю тебе всего от господа бога. Нету у меня ни отца, ни маменьки, только ты у меня один остался.

Ванька перевел глаза на темное окно, в котором он увидел блестящую, только что купленную машину со странным названием SAAB. Кто такой, ентот Сааб, подумал Ванька, что сделал такую нежную машину, на которой картошку и кирпичи возить не рекомендовалось…
Ванька вздохнул, умокнул перо и продолжал писать:
Милый дедушка, в Канаде живут совсем по-другому, всё у них не по нашему, не по человечески. Неправильная какая-то страна, ента Канада. Дома картонные, хоть и тепло в них, не мёрзну. Ну что это за дом, если он из фанеры сделан? В России, вон, хоть и холодные стены у домов, зато дома кирпичные, на века! А что, если вода в подвале дома будет протекать? Дом ведь должен выдержать постоянно протекающую воду в подвале, сырость, да и приютить где-то ребят, что любят колоться там, тоже не последнее дело. Без потопов, заливающих меня сверху алкоголиков как-то скучно. Они, канешна, гады, эти соседи сверху, но всё же были свои, русские. А здесь не орёт никто, ни колотит стёкла, не мычит в пьяном угаре, топая по подъезду: “Надя, я уже иду!”. 
Лифты чистые, без подожженных кнопок, без вони мочи, правда. И вода, горячая и холодная как-то так скучно есть в кране всё время. Не надо тебе мыться из тазика, когда летом горячую воду отключают! И отопление до тупости правильно включается, как только указанная температура опускается на полградуса ниже в доме. А если температура на пол градуса повысится, то сам по себе включается кондиционер. На кой он нужен я так и не понял. Взял я шубу свою из России, а зачем она мне нужна-то, когда в доме тепло. 
Двери – это насмешка, да и только! Дедушка, дверь должна быть железная, а не стеклянная, иначе для чего она тогда? Тупые они что ли, ведь на двери должны быть сейфные замки, желательно два, а то воры залезут. А в Канаде? И замком-то это назвать сложно, больше на задвижку деревенскую смахивает. Вот как ограблют меня, будет морока.
Ни шприцов, в подъездах, ни окурков с бутылками, дым в подъезде тоже не стоит столбом… Не привычно как-то, чисто и скучно. На улицах никто не дерётся, мусор не валяется в кульках на дороге, грязи на дорогах нет, нужно просто идти, а не скакать с кочки на кочку. Это очень непривычно для меня.
Автобусы в ентой Канаде, и те ходят по расписанию, настолько точно, что даже противно от этой точности. Да и автобусы какие-то дурацкие, чистые до противности, ни плюнуть тебе, ни бросить жвачку на пол. Самое противное, что там платить надо, что само-собой неправильно. Давок нет, сиденья свободные есть, а радости от всего ентого нету. Да, ещё такое безобразие придумали, как приседающий автобус. То есть становится автобус на остановке, и как бы приседает, чтоб канадцы могли в них свободно заходить, не задирая высоко ноги и чтобы легко затаскивать инвалидов туда. И чего они шляются, енти инвалиды? Сидели бы уж дома сиднем, и не болтались по улицам.
Дедушка на рыбалку поехать в Канаде нормально нельзя. Чтоб поехать, надо изучить ихние правила рыбной ловли, ну что это за рыбалка? Ни сетями половить, ни электрической удочкой рыбу поглушить. А рыбок можно взять только три, и чё туда тогда ехать? Всё у них не так, даже выпить на природе нельзя, костёр разжечь в неположенном месте тоже нельзя, за руль в нетрезвом состоянии – ни-ни, заложут же соседи. А чего этим соседям надо от меня? Дедушка, все канадцы – стукачи, стучат по малейшему поводу. А может мне покататься под кайфом захотелось? Как в Рассее, ну, долбану я кого-нить в зад на дороге, ну так есть повод морду побить друг другу, пока менты не приехали. А может и вовсе не приедут. А если и приедут, так чёрт с ними, можно на лапу дать, и они отвалят, довольные. А в Канаде? Попробуй тут на лапу дай, щас же тебя и повяжут, причём повяжут ни за что.
В разных учреждениях тоже тоска зелёная здесь. Ни очередей, ни гвалта, скукота. Милый дедушка, решил я паспорт себе сделать. Взял бланк и заполнил его данными о себе на трёх страницах, доехал на машине до регистрации и сдал тётке. Та всё внимательно просмотрела, уточнила данные и забрала бумагу. Всё, говорит, через две недели ты получишь свой паспорт по почте. Это что, по-вашему, жизнь? А где наши родные очереди, гвалт? Где наши рассейские бабуськи, пишущие номер у тебя на ладони? Где ор приёмщицы, чтоб за вон той тёткой очередь больше не занимали, потому что у неё обед? Постоял я, потерянный, и потом потащился домой. Дедушка, в офисах везде есть кондиционеры, стулья со столиком и журналы, которые можно посмотреть, если просят подождать пяток минут, пока будут готовы ваши фотографии. А на кой они мне, мне наши бабуськи милее.
Всё у них не по-нашему, не по-человечески. Вон, даже телефон провести себе в квартиру или дом и то, скучно до безобразия. Приходишь в офис и говоришь: “Хочу телефон”. При этом тебя до противности вежливо спросят адрес, попросят показать любой документ для освидетельствования, что это вы. За документ подойдут даже твои права, паспорт никому здеся не нужен. Прописки нету, на воинский учёт становиться тоже не надо. А мне милее прописка, какая-никакая, а всёж показывает, где я живу. После пятиминутного разговора у стойки тебе сообщат номер вашего будущего телефона, который обычно подключают в течение трёх дней. Как-то непривычно звучит телефонный звонок в моей квартире с вопросом хорошая ли у меня связь… А где очередь полугодовая? Так ведь каждый может себе телефон устанавливать? А где кучи циркуляров и разных документов, удостоверяющих, что вы гражданин этой страны, что у вас есть прописка, что вы стоите на всех, каких можно и нельзя учётах? Не порядок прям здесь. И взятка, которую надо дать начальнику АТС, чтоб телефон вам провели побыстрее, не нужна никому. Почему не дают на лапу телефонщику, чтоб установил телефон как положено? Это что, сервис, по-вашему? Ведь установит абы как. На что эти бедные телефонщики живут? Ведь им надо оплачивать огромный дом, в котором живёт его семья!
В институте, в котором я щас учусь, тоже все не по-человечески. Не лезут мне в голову их науки, а сдавать тест-то надо. Покрутился я тут и пошёл к преподу кинуть на лапу. Подхожу и говорю вот тебе на лапу. Тот глаза вылупил и говорит, зачем? Я ему и объясняю, дураку недогадливому, что хочу сдать тест. Так тот чуть полицию не вызвал, шкура продажная. Да разве ж можно так жить?
Всё у них непутём, в Канаде этой. Собрался я купить машину… ну, думаю, сейчас-то я уж постою в очередях, в МРЭО, в ГАИ, в страховой, как в милой моему сердцу Рассее. Ан нет, и тут прокол вышел. Осечка, понимаешь ли. Предыдущий владелец просто на обратной стороне бумажки-паспорта написал сумму продажи, поставил дату и расписался. Всё. Машина моя. От такого поворота событий запьёшь прям. Говорю бывшему хозяину, а что, может надо ехать куда, снимать с учёта… а он: “Ах, да! Номер с машины забыл снять”. Взял отвёртку и за минуту открутил свой номер, с пояснениями, что номер принадлежит не машине, а человеку, и с ним можно ездить всю жизнь на разных машинах. Я ему и говорю, у вас что, все водители пронумерованы? Делать нечего, осталось только обмыть, значится, покупку. А он, ентот канадец, вежливо так отказывается. Я не поверил своим глазам. Он отказывается? Он чё, нормальный после этого? С горя пришлось самому в одну харю всё выпить. Вот и скажите, может мне понравиться вот эта Канада? Не будет мне здеся житья, в ентой Канаде, дедушка. Затоскую я, и помру раньше срока.
Ну а с коммунальными услугами и ваще конфуз вышел. Встал я пораньше в тот день, потому, что собрался в ихний офис идти, ставиться на учёт по электричеству. Потом решил ехать в другой офис по газу, в третий по кабелю для тырнета… Ну, думаю, предстоит жаркий денёк сегодня. Приезжаю в даунтаун, в ихний офис на сто этажей, захожу и говорю, что хочу встать на учёт. Дядька на конторе какой, на меня посмотрел, как на сумасшедшего, и говорит, какой, мол учёт-то? Ты, Ванька, бизнесмен? Я ему и говорю, ты чё, совсем того, мне надо, чтоб свет считали. Он и говорит, что они на учёт не ставят, а надо позвонить по телефону, и дал мне телефончик. От удивления я чуть язык не проглотил. Приезжаю домой, обрадованный, и думаю, вот это у них бюрократия, хоть это у них по-человечески, как у нас! Звоню по телефону, меня спросили адрес, ещё пару вопросов и … всё. Ждите, говорят счёта. А как, говорю, оплачивать-то, нужно идти в ЖЭО.. а тётка по телефону-то и говорит, мол, через тырнет али чек с книжки отправить по почте. Через неделю я получил счёт, такой аккуратный, с разными разъяснениями, справками и вопросами, что если что-то непонятно они будут счастливы ответить на мои вопросы. Полез в тырнет, открыл свой счёт, нашёл название их фирмы, ENMAX, называется. В графе bill набрал номер своего счёта от поставщика, нужную сумму, указанную в счёте, нажал волшебную кнопку “confirm” и счёт оплачен. То же самое произошло и с остальными счетами. Грустно мне стало и скучно. Всё время думаю, зачем ты меня сюда послал жить, всёж я мог бы в Рассее отучиться на какого-нить там инженеришку, чтоб хотя бы лопатой на стройке не махать и работать себе на здоровье. Вечером можно в каптёрке водочки выпить и сальцем закусить. А тут тоска такая. А где, скажите мне, очереди в кассу? А где орущие тётки “А вас тут не стояло?”, где и как обмануть электриков, чтоб не платить по счёту? И свет-то постоянно есть, не выключается, провода не обрываются, штоб им пусто было…
На бэкъярде сидеть скучно, травка пострижена, во дворе асфальт выметен, аж все камешки видны как на ладони. Я уже и мусор выбрасывать хожу в домашних тапочках, чувствуешь себя как в госпитале.
Самолёты летают по расписанию, поезда идут по расписанию.. Вот, на днях видел, школьный автобус сломался, детишки стоят рядом… Ага, думаю, всё-таки и здесь автобусы ломаются, вот наконец-то всё по человечески, по-нашему. Пока шёл туда, подлетает полицейская машина к тому автобусу, потом ещё одна, потом третья, окружили автобус, сигналки включили, чтоб кто-нибудь не врезался сзади. Тут же подлетела скорая, вытащили лотки с кофе и булочками, детей угощают, чтоб не дай Бог голодными не остались. Разочаровался я опять. Ну чего так всполошились-то над детьми? Подумаешь дети…. Наши, вон, в подворотнях курят, водочку пьют, наркотиками ширяются… И ничего, никто их не кормит, сами выживут.
А всякие пособия, которые тут платят, так это просто разбаловали людей до безобразия. Всё в срок, обязательно денюжки придут на ваш счёт, будь это пособие по безработице, пенсия, детские или компенсация за учёбу. Ну разве можно так баловать людей? Это же какие суммы государство выбрасывает на ветер? А ведь можно было бы сделать всё по-человечески, создать всё так, чтоб человек сам не захотел получать это пособие. Побегает, побегает он с бумажками разными, да и плюнет на это пособие. Представляешь, какие деньжищи можно сохранить на этом государству? А тут, раздают деньги налево и направо, как последние лохи.
Чёрной бухгалтерии у них нет, спрятать ничего не получится. Сколько написано в бумажке, столько тебе и переведут на счёт. Подхожу я к менеджеру и говорю, мол, а когда и куда за конвертиком приходить-то? Он так посмотрел на меня и спрашивает, а за каким, мол конвертиком… Ну я ему так и говорю, мол счёт счётом, а ковертик-то давай. тот опять глаза таращит на меня… Ну я ему и объясняю (вот лох-то попался), что положено сверх зарплаты конвертики раздавать. А он так радостно: “А-а, ты о премии, так это в конце года…”. А вчерась мне была выволочка. Он потребовал от меня вовремя на работу приезжать, и я тут уж совсем озверел. Говорю, ты чё, решил на меня бочку накатить? Тут он сказал, что бочек в офисе у них нет. И ещё добавил, что уволит, если я ещё раз на два часа опоздаю на работу. Видали, а? Ну, ладно, я решил не наезжать на него и предложил выпить, обмыть, так сказат,ь наш базар по-хорошему, у него в кабинете, вытащив при этом поллитру из кармана, вместе с закуской. Тут он как заверещит, мол, убери сейчас же… Ну, идиот, и всё тут. Дикие они тут какие-то, разве можно так дела решать, без пузырька-то?
Приезжай, милый дедушка, — продолжал Ванька, — Христом богом тебя молю, возьми меня отседа. Пожалей ты меня сироту несчастную, а то пропаду я тут совсем. Смотреть на это ихнее безобразие у меня уже нету мочи. Они даже какашки за собаками в кулёчек собирают, наверное, совсем умом тронулись. При виде этого меня аж передёргивает и кажется мне, что они дикие совсем, или полоумные. Пропащая моя жизнь, хуже собаки всякой… а ещё кланяюсь пацанам своим, мечтаю на Мерине покататься с ними, цыгарки покурить и бросать их в окно, девок русских пощупать, а то здеся не девки, а лошади какие-то.
Остаюсь твой внук Иван Жуков, милый дедушка приезжай.

Ванька свернул вчетверо исписанный лист и вложил его в конверт, купленный накануне за пять центов… Подумав немного, он умокнул перо и написал адрес:
На деревню дедушке в Рассею.
Потом почесался, подумал и прибавил: Константину Макарычу.

Ночью Ваньке снились его пацаны–друганы, посиделки на ступенях за бутылочкой водяры с салом-закусоном, прокуренный подъезд и что можно бросать окурки на пол или тушить их об подоконник. В сладких грёзах о своей такой прекрасной жизни в России он спал, причмокивая губами.

статья (c) okno.ca 
письмо выдумано, носит сатирический характер и не побуждает ни к чему. зачем искать то, чего тут нет?!